PASSAGEM DAS HORAS OU WALT WHITMAN

Eu, o ritmista febril

Para quem o parágrafo de versos é uma pessoa inteira,

Para quem, por baixo da metáfora aparente,

Como em estrofe, anti-estrofe, epodo o poema que escrevo,

Que por detrás do delírio construo

Que por detrás de sentir penso

Que amo, expludo, rujo, com ordem e oculta medida,

Eu ante ti quereria ter menos de engenheiro na alma,

Menos de grego das máquinas, de Bacante de Apolo

Nos meus momentos de alma multiplicados em verso.

Mas o ar do mar alto

Chega, por um influxo de dentro do meu sangue

Ao meu cérebro desterrado em terra,

E a fúria com que medito, a raiva com que me domino

Abre-se como uma vela, tomada de vento, aos ares

Ampla servidão ao rasgo de assombro dos (...)