XIX - Prazer, mas devagar,

Prazer, mas devagar,

Lídia, que a sorte àqueles não é grata

      Que lhe das mãos arrancam.

Furtivos retiremos do horto mundo

      Os depredandos pomos.

Não despertemos, onde dorme, a Erínis

      Que cada gozo trava.

Como um regato, mudos passageiros,

      Gozemos escondidos.

A sorte inveja, Lídia. Emudeçamos.