O que escorre em mim.

Rubra, densa e viva,

minha escrita não se deita no papel,

ela sangra.

Pulsa na ponta da caneta

como quem implora existência,

como quem não cabe no silêncio.

Cada palavra é carne exposta,

nervo aberto,

verdade que não aprendeu a fingir.

Escrevo porque transbordo,

e quando não escrevo,

me afogo em mim.