Não Dança, Agarra-se

Não, não é bela a flutuar.

Não é um lenço, não é um véu.

É um plástico branco, a esvoaçar

sem graça, preso ao pinheiro, ao céu.

Rasgado, sujo, amarelado já

pelo sol, pela chuva, pelo nada.

Uma asa inútil que se desfaz lá

no ramo, uma vida esgotada.

O vento puxa, estica-lhe as alças,

um esforço vão, sem resultado.

Entre os espinhos, as suas falsas

voltas, um pedaço atrelado.

Não há leveza, nem há dança.

Há a luta contra o que o prende.

Uma miséria, uma desconfiança

no ar que o quer, mas não o entende.