Marcas do Giz

Pelo passeio, depois da chuva, o rasto

quase invisível, uma linha difusa.

Era uma casa, um gato, um vago pasto,

um universo de criança que se recusa

a desaparecer de vez. O giz, um pó

que o tempo leva, a água dissolve, fria.

Fica o fantasma, um quase, um sem porquê ou como,

daquele tempo, daquela melancolia.

Um boneco sem olhos, uma torre torta.

A calçada molhada reflete o cinzento.

A porta de um dia feliz, entreaberta,

um breve traço, sem mais lamento.