As Minhas Letras

As caixas velhas,

poeira fina a voar.

Um caderno aberto, as margens

cheias de rabiscos, de pensar.

A minha letra de há vinte anos,

redonda, quase infantil,

com os 't's cruzados como planos

de futuro, de um saber gentil.

Hoje, um recibo na mesa,

a minha assinatura, um traço rápido.

Parece a de outro, uma aspereza

que mal reconheço, um vício pesado.

O 'g' sem a sua curva,

o 'a' apenas um risco.

Não sou a mesma, a mão que turva

a tinta, com este aviso.