Entre Pratos e Silêncios

O telefone toca, a voz da minha mãe,

um convite velho para a ceia.

O 'tudo bem?' que não é 'tudo bem',

a linha fina que se rodeia.

Luzes da árvore, refletidas no cristal

das taças que nunca se enchem a sério.

Um prato de rabanadas, quase fatal,

arrefecendo no centro do mistério.

O brilho dos talheres, um disfarce,

para a tensão que ninguém quer ver.

O som de um garfo, que não se esfare,

mas bate no prato, a dizer.

E ninguém fala do que importa,

do que ficou para trás, da ferida aberta.

A paz frágil, uma linha torta,

à volta da mesa, sempre incerta.

Esperando que a noite passe,

sem mais um som, sem mais um impasse.