Grão-de-bico, 2021

A etiqueta dizia 2021

e tinha uma nódoa ao centro, desbotada.

Não sei quem a comprou. Não fui eu — nenhum

momento me ocorre. Estava guardada

no fundo, atrás de tudo o que ainda uso.

Fria. Amolgada num lado. Peguei.

Fiquei parado, sem nenhum recurso

para perceber porque é que fiquei.

Três anos de grão que não serviu ninguém.

Alguém trouxe isto para alguma tarde.

A tarde passou. A lata ainda tem

o peso de antes. Não abre. Não parte.

Pus-a de volta.

Não sei onde mais.