O habitual

Entrei às oito e vinte.

Ele já tinha o copo a encher.

Fiquei parado um segundo,

o casaco ainda nos ombros,

o copo já no balcão,

a espuma ainda a assentar.

Não perguntou.

Nunca pergunta.

Fui buscar o lugar.

Não disse boa noite.

Ele também não.

Há uma palavra para isto.

Conforto, talvez.

Ou outra coisa

que ainda não encontrei

mas que bebo na mesma.