Não É Bonito

Onze dias preso no arbusto seco —

não a flutuar, não a ser alegórico,

só a afrouxar com o vento e a voltar.

Cinzento. Uma nódoa escura. A cheirar.

A minha amiga partilhou um vídeo lento:

um saco a subir sobre asfalto molhado.

Ela escreveu que a beleza está no vento

e que basta olhar. Fiquei irritada.

Porque aquele saco não estava a subir.

Estava entalado. A nódoa não brilhava.

Passei onze vezes a fingir

que não estava ali. Não levantava.

Não era uma metáfora.

Não precisava de ser.