Rúbrica

A linha tracejada esperava.

O notário tinha as mãos pousadas.

Peguei na caneta e parei

um segundo —

não para pensar.

Para reconhecer.

Aquele loop que não é nenhuma letra.

Aquela subida e descida inventada

algures no secundário

para parecer adulta —

não a ninguém em particular,

a mim mesma,

que ainda não sabia

o que uma adulta parecia.

O gesto aconteceu na mesma.

Vinte anos de prática.

A mão sabe.

Só eu é que fiquei ali um segundo a mais

a olhar para aquela coisa

como se houvesse uma versão minha

que tinha assinado de forma diferente

e essa versão tivesse vivido

uma vida completamente outra.

O notário disse obrigado.

Dobrei a minha cópia.