O Mundo Pelo Vidro de Trás

No estofo gasto, cinzento, havia um padrão

que eu seguia com o dedo, um mapa inventado

de cidades que não existiam, um desvão

entre o que era e o que sonhava, um passado

que hoje volta, leve.

O brinquedo de plástico, um carro azul forte,

batendo no vidro, ritmava a viagem.

Lá fora, os campos corriam, uma sorte

de não ter de entender a pressa, a paisagem

um borrão que me embalava.

E eu ali, pequeno, no meu trono de trás,

o cheiro a gasolina e a pastilha de menta.

O sol entrava oblíquo, nunca me desfaz

desse calor no rosto, a mão que sustenta

o peso do meu queixo, o mundo a andar.