A Marca do Tempo

Tirei o relógio, para a água correr,

e ali estava ela, uma linha nua,

onde o sol não beijou, onde não há o que ter

de cor, uma fronteira escura, já ténue, uma rua

em que a pele se divide, a memória da luz.

O branco leitoso contra o castanho suave,

uma herança do verão, do tempo que passou.

Quase uma ferida, mas ao invés, grave

na sua ausência de dor, no que ele deixou

de mim à vista, e o que escondeu.

Sinto o fim do calor, a promessa

de que a marca irá sumir, como um segredo.

E o pulso, leve, espera a pressa

do próximo sol, outro mapa, outro medo

de ver o tempo, assim, desenhado em mim.