Nas mãos o fusível velho a cor

Nas mãos, o fusível velho, a cor

do tempo na ponta dos meus dedos, um calor

de algo que foi útil, que já deu o seu melhor.

O cobre baço, coberto de oxidação e fulgor.

Verde-azulado, como algas num navio.

Um cheiro metálico, um quase frio

que me fala de resistência, de um rio

que transporta energia, sem alardio.

O parafuso, teimoso, não cedia.

Senti o metal antigo, que um dia

foi novo, e agora, com a sua anarquia

de anos, quase sussurra: 'Eu existia'.

Um peso honesto, um passado presente, que fica.

E a nova faísca, afinal, é tão pouca, e é rica.