Ar Quente, Cheiro a Roupa

Numa tarde fria, o vento cortava.

Passei por um prédio, cinzento, sem graça.

E de uma grelha, um vapor escapava,

quente e doce, que a memória abraça.

Cheiro a amaciador, a roupa lavada,

a sol de inverno, a casa arrumada.

Um bafo súbrio, a promessa calada

de um conforto antigo, de uma vida parada.

Não é meu, este calor, este aroma,

mas rouba-me um segundo, leva-me além.

Aos lençóis da minha mãe, à calma

de um lar que já não se retém.

Um fio invisível que me puxa,

a um tempo onde o ar tinha outro sabor.

Uma ponta de saudade que me machuca,

por um cheiro que me traz o amor.