Trama Rala

No fundo do baú,

entre cheiro a mofo e lavanda seca,

a cortina da avó.

Musselina, um fantasma.

Levanto-a, fina,

os meus dedos atravessam a fibra.

A luz, ao passar,

desenha histórias que já não sei.

Poeira, uma nuvem

que se levanta, antiga.

Poderia rasgá-la,

com um gesto apenas,

tão frágil.

Quase que vejo a mão dela

a coser, o suor, o cuidado.

Mas resta só

a transparência,

o ar que escoa,

sem nada a segurar.