A Máquina de Moer

A torrada estala,

o som arranha.

Na mesa ao lado, a senhora mastiga

o queijo e a bolacha.

Uma máquina de moer

parelha, sem parar de ranger.

É úmido, é pegajoso, o som

que se estende além de mim, e não convém.

A boca aberta, o movimento sem pudor,

dentes que trituram, um horror.

Sinto o ranger na minha própria mandíbula,

uma dor surda, quase insuportável.

E-mails abertos, a tela a brilhar,

mas só o mastigar me faz penar.

Um soco na nuca, seco, sem melodia.

E a minha cabeça, vazia.