A Busca da Madrugada

Três e dezassete.

O telemóvel na mão,

um peso frio.

A boca seca.

A certeza de que há algo errado.

No escuro, a tela acende, um azulado

que me rasga a noite.

Digito, rápido.

"Sinais de que somos infelizes sem saber."

O cursor pisca,

como um olho cego.

Uma lista infinita,

cada artigo um espelho,

cada palavra minha.

E o medo de me encontrar

ali, em parágrafos de alguém,

uma verdade a sangrar.

Apaguei o histórico.

Engoli em seco.

O silêncio do quarto,

o meu próprio eco.