O Peso da Não-Palavra

Na mesa, a maçã rola,

vermelha e gorda, quase toca o chão.

Uma garganta que engole,

uma palavra presa na mão.

'Aquela altura', disse alguém,

e a sala congelou num instante.

O riso seco que me vem,

o meu segredo, tão distante.

Frio. Um arrepio.

A minha boca mente,

com um 'Ah, isso foi antes...'

mas o gelo ainda me sente.

Não era meu, este fardo,

mas a boca calada pesava.

A maçã ainda parava,

entre a vida e o descarte.