Manhã Sem Nome

O cheiro. Isso fica, sabes.

Cerveja e suor frio, do bar que nos uniu,

ou talvez só nos colou, sem que te abanes

com isso agora. O vazio que subiu

com a luz da manhã, implacável.

Na almofada, a tua marca, uma sombra

de cabeça, e a minha, um ponto sem cor.

Na chávena, a mancha escura de café, um tom boba

que lembra a pressa. O silêncio, pior

que qualquer ruído, corta o ar.

Não há nome para o que fomos,

para o que se desfez antes de começar.

Restam lençóis torcidos, gestos somos

de esquecimento, um lugar

vago. E o vazio a voltar, sem parar.