O Olho Suspenso

No talho da esquina, nova, uma lente escura,

como um caroço de azeitona na argamassa pura.

Aponta para onde espero o autocarro, sem pressa,

e a sua quietude fria me atravessa.

Não pisca, não geme, só absorve a luz do dia,

uma mosca gigante a guardar a via.

Olha-me, suponho, o que me faz sentir pequeno,

e o mundo inteiro parece um filme alheio.

Os meus passos no cimento, o ar que respiro,

tudo gravado, sem que eu suspire.

Não há fugir do olhar que tudo consome,

a nossa vida exposta, sem nome.