A Chapa do Nome

Na caixa velha, entre botões e laços,

umas chapas frias, de metal, quase cinza.

O peso na mão, de todos os abraços

que o tempo calou, nesta memória que o viza.

Um nome, um número, gravados com força,

quase a sumir, com os anos de um passado.

A minha avó guardou, com uma estranha força,

este pedaço de tempo, já tão calado.

O metal roça o dedo, um leve ruído.

Imagino o pescoço, o coração por baixo.

Um pequeno pedaço, tanto já sofrido,

uma história inteira, num só e único traço.