A Película Fina

O vento de ontem,

uma faca fria na boca.

Os lábios secos,

a pele que estala e coça.

Busco o pote, o branco denso

na gaveta, tão antigo.

A vaselina, sem perfume,

um pequeno abrigo.

Espalho com o dedo,

a camada que se estende.

Um brilho que se prende,

uma cura que se ascende

por fora, a disfarçar

o corte que não se vê,

o frio que não sai,

a dor que insiste em ser.