Corredor Mudo

As portas cerradas, cada uma

um mundo em miniatura, o murmurar

abafado de vozes infantis, a espuma

de risos contidos. Cá fora, o ar

é um vácuo denso. Só o zumbido

das lâmpadas, um suspiro elétrico e fino.

Os cacifos, silenciosos, esquecidos,

refletem a luz pálida, um destino

pausado. Nenhum passo, nenhum grito,

só o chão encerado, frio, a aguardar

o rebentar de vida, o pulso aflito

das campainhas. Mas agora, é só o lugar

da ausência, mais real que a presença.

Um buraco no tempo, uma quietude estranha.