O Chão Frio

Corpo no chão, quase rente ao betão.

Um colchão sem base, com molas que se sentem

na anca, no ombro, um protesto mudo.

A poeira acumula-se no rodapé,

um lembrete diário de onde não me enraízo.

O tecido, um dia branco,

agora mostra o mapa das minhas noites,

manchas de café, de suor, de nada.

Um ponto gasto, quase um buraco,

onde a minha cabeça repousa.

É um pouso. Não é um lar.

Como o que vi na carrinha, enrolado,

um fardo amarrado.

Uma certeza, pelo menos:

amanhã, pode ser noutro chão.

Este é só o agora,

e o frio que se cola aos ossos.