O Que Esqueci Ontem

De novo, o nome do autor, a data exata,

a frase certa que me fugiu à memória.

A mão estende-se, a mesma mão ingrata,

para o ecrã frio, a reescrever a história.

A lupa branca espera, o cursor a piscar,

uma promessa de regresso ao que foi sabido.

Mas este saber, ele insiste em não ficar,

um poço sem fundo, por mim repetido.

E digito as palavras, as mesmas de há uns meses,

como um ritual, uma prece sem fé.

A resposta surge, em frações de reveses,

e já sei que amanhã, tudo se desfaz, como pó.