A Marca da Cola

O corte no polegar, já quase ausente,

coberto pelo plástico, o tempo foi diluindo.

Mas hoje, ao arrancar o penso, de repente,

o som da cola a ceder, o estalar miudinho.

Um puxão seco, um arrepio na pele,

uma memória rápida da dor, já tão distante.

Os pelos presos, aquela parte que dói e apela,

o rasgar da fita, um instante

de sensibilidade, de fragilidade, quase um lamento.

E ali, a pele pálida, translúcida, quase sem cor,

onde a luz não tocou, um breve desalento.

A marca da cola, ainda visível, sem pudor.