Sob a Cama

O sapato voou, com raiva,

e escondeu-se, como sempre.

Baixei-me, a testa quase

a roçar a tábua do estrado.

A luz, mortiça, morria

na penumbra, lá no fundo.

Pó, filamentos de cinza,

como neve suja e lenta.

Aquele ursinho sem um olho,

uma meia desemparelhada,

cartas que nunca foram lidas,

uma moeda que não serve.

Quantas vidas

se acumulam aqui,

onde a vassoura não chega?

Pedaços de mim,

que deixei morrer

sem sequer dar por eles.