O Som Interno

O quarto, uma boca

aberta no frio, depois da discussão

que não foi lugar nenhum.

A cabeça pulsava, sem ritmo,

e eu, deitado, imóvel,

ouvia o meu peito, um motor

áspero, a subir e a descer.

A sombra da roupa, escura,

era um morro movediço,

contra a pele,

uma maré sem mar.

Cada inspiração, um rasgar,

cada expiração, um fim.

E não havia nada, para além

deste som cru, vasto.

A minha própria vida,

demasiado alta.