O Rasto do Pó

Na casa da mãe, um segredo,

o papel de parede solto, com medo.

Uma ponta descolada, no corredor,

onde o retrato do avô, sempre torto.

Uma linha de pó, como fronteira,

entre o novo e o que já não era.

A parede amarela, nua,

a revelar a sua rua.

O tempo a descolar, devagar,

o que se tentou colar.

Um vestígio fino, quase imperceptível,

o silêncio do que é indizível.