O Mostrador Cego

O rádio, pesado,

como um coração de pedra.

A casa de praia,

cheira a sal e a erva seca.

O meu dedo procura,

o plástico amarelado.

Os números, em pontos,

o caminho desfeito, apagado.

Uma estática só,

como um grito surdo.

Não há música aqui,

só o passado, mudo.

O pó, por baixo,

um mapa de segredos velhos.

Procuro a estação,

mas os guias são conselhos

que já não se leem.

Perdi a voz, talvez.

Esta agulha cega,

sem outra vez.