O Sabor Amargo da Ilusão

O pacote de vinho, um sumo de uva que engana,

na boca um metal, uma doçura vã.

O banco de jardim, gelado,

a chuva de há pouco ainda ali,

o frio que entrava pela roupa, um aliado.

Os miúdos na berma, eu era um deles,

o riso solto, um grito,

o mundo a rodar, sem travas, sem apelos.

As luzes da rua, bolhas coloridas,

a realidade, um espelho partido em mil vidas.

E o gosto amargo, sabes, não era do vinho,

era de crescer, de perceber que esse caminho

não era a liberdade, mas um nó apertado.

Um salto cego, um começo errado.

Que ainda me persegue, este cheiro a fermentado.