As portas de metal O reflexo embaçado

As portas de metal. O reflexo embaçado

do meu rosto, e do outro, o desconhecido.

Um segundo, dois, o tempo estagnado,

como um coração que bate, mas inibido.

O ar adensa-se, um peso invisível.

Nenhum som, a não ser o do motor, surdo.

Este cubículo, por vezes tão sensível,

segurou-nos, sem um gesto, sem um murdo.

Depois, o estalido. As portas abrem, lentas.

O ar fresco, a luz, o fim da contenção.

Ele sai primeiro, sem perguntas, sem mentas,

e eu, um andar acima, na solidão.