Pequeno Brilho Azul

O vento de Outubro, sem dó nem piedade,

rasga a pele dos lábios, crua verdade.

Procuro no fundo da bolsa, um achado,

o pequeno pote azul, tão esperado.

Vaselina. Um dedo, um toque suave, sem pressa.

O brilho gorduroso, que a sequidão apressa.

Cheiro quase químico, um véu translúcido, fina

camada que esconde a dor, a pele que teima.

É uma mentira confortável, este bálsamo.

Uma cura instantânea que é só um fantasmo.

Cobre, mas não resolve, apenas adia o fim,

disso que repuxa e estica, e grita em mim.

E depois, como chegou, devagar, o brilho some.

Deixa para trás a promessa, que não tem nome.