Neve Falsa

O telhado do armazém, lá em baixo,

ferrugem e chapa, um horror de metal.

Uma ferida aberta na paisagem, um retalho

sujo, que o tempo tornou brutal.

Mas hoje, o branco, uma camada fina,

caiu devagar, sem grande pressa.

Cobriu a crosta, a má vizinha,

um véu que a miséria arrefeça.

Agora brilha. Não que seja belo,

mas o branco confunde, ilude o olhar.

Um disfarce, um segredo, um novelo

de pureza sobre o que se quer esconder e apagar.

É um engano, eu sei, a mentira fria.

Por baixo, a mesma chapa, o mesmo mal.

A neve derreterá, um dia.

E a ferida voltará a ser real.