No café à beira da estrada

No café, à beira da estrada,

o balcão, Formica, creme salpicado.

A mesma mancha escura, já apagada,

do cigarro que ali ficou queimado.

A superfície fria, sob o meu braço,

tão lisa, mas tão cheia de memória.

A cozinha da avó, um doce laço,

o centro de todas as histórias.

Lembro o cheiro a pão, a café morno,

os biscoitos que ela punha para mim.

E este balcão, agora, é um retorno

àquele tempo, que não teve fim.

Um pedaço de plástico, de outra era,

a reverberar um tempo que era meu.

E a ponta do cigarro, a sua fogueira,

um pequeno segredo que se perdeu.