A Lasca Entranhada

A pontada, outra vez,

no dedo, uma memória

de madeira rústica,

uma farpa teimosa.

Passou semanas ali,

um ponto minúsculo.

Não é uma dor de grito,

nem uma ferida aberta.

É só um aviso mudo,

uma verdade incerta.

O corpo habitua-se,

esquece o que o corrói.

Mas a pressão, mínima,

e tudo volta e dói.

Um grão de areia sob a pele,

um segredo que não cede.

E a vida, com o seu papel,

segue, enquanto a lasca morde.