O Interruptor Ausente

A escuridão, densa,

no quarto novo.

O pé tropeça

na moldura da porta.

A minha mão, sozinha,

estendeu-se, quase cega,

para o sítio errado.

Onde o interruptor vivia,

na outra casa.

Um milímetro de ar,

só isso.

O clique fantasma

na ponta dos dedos.

O corpo guarda,

sem que a mente mande,

mapas de rotinas velhas,

de luz que já não acende.

Ficou ali, suspensa,

a mão, uma mentira.