No Alpendre Velho

A tinta lascada no corrimão de madeira,

como feridas velhas, abertas ao tempo.

O cheiro a terra húmida, a derradeira

confirmação de um dia sem movimento.

No alpendre ao lado, o velho,

sentado na sua cadeira gasta.

Olha o nada, ou talvez o seu espelho,

a vida que passa, que se afasta.

Os cães dormem na sombra,

um zumbido de abelhas no ar.

A quietude que me assombra,

o tempo que não quer parar,

mas que ali, parece

ter feito um pacto com o lugar.

Não há pressa, não há dor,

apenas a espera de mais um fim.

E eu, aqui, espectador,

sinto um pedaço dele em mim.