O Manto Mudo

Lá fora, a brancura estende-se.

Um campo vasto, sem rugas.

Os flocos caem, sem aviso,

sobre as outras fugas

da cor, do som, do tempo.

Não há vento a gemer, nem galho a estalar.

Só o cair miúdo, o lento arrastar

de seda que não deixa lamento.

É um silêncio que enche o peito,

denso, como se o ar fosse neve.

Abafa cada ruído, cada feito,

e deixa a alma estranhamente leve.

Um esquecimento do mundo.

Só a janela embaciada, o reflexo do nada.

E o vazio, assim tão fundo,

uma paz roubada.