A Montanha do Cesto

Passei pelo cesto da roupa suja.

Uma torre instável, um monumento ao 'depois'.

A camisola cinzenta do fim de semana,

a que não lavei.

Meias desgarradas, uma a cada canto,

o lençol amarrotado, com vestígios

de sonhos perdidos.

Transborda. Uma avalanche silenciosa

de obrigações diárias, de pele usada.

Cores e texturas misturadas,

uma confusão visível.

Cheira a 'usado', a pó, a mim.

Algumas peças já caíram para o chão,

como sentinelas desistentes.

E eu olho para esta montanha,

e sei que é minha.

E que continua a crescer.