O Dedo na Fissura

No rebordo branco da chávena,

ali está ela, a lasca que conheço.

Meu polegar encontra a falha,

um vale pequeno no começo.

Não a troco, não a disfarço,

é parte do ritual, da manhã.

É o mapa da minha imperfeição,

um traço na porcelana.

A cor de louça gasta,

um conforto já sem brilho.

Não há nada de novo,

apenas este velho trilho.

E sorvo o chá, quente,

sentindo a aresta crua.

É uma coisa nossa,

esta marca, só minha, tua.