O Cheiro da Desinfecção

A porta rangeu na rua,

e o cheiro, forte, bateu.

Não era a brisa sua,

mas algo que me doeu.

Iodo, um picar na narina,

lembrança de joelho esfolado.

A cor castanha, a retina

ainda via o meu lado

pequeno, a chorar baixinho,

a mãe a segurar-me a mão.

A ferida, um caminho

para a cura, sem perdão.

Aquele ardor, agora,

no peito me aperta.

A infância que devora

o que a vida nos acerta.

Não há pomada para isto,

para o que a alma sangra.

O cheiro a iodo resisto,

e a memória me desintegra.