O Puxador Solto

Desde sempre, talvez,

este puxador do quarto de hóspedes.

Um latão sujo, gasto, quase sem vez,

nas minhas mãos, sem gestos ágeis.

Hoje, quis fechar a porta, um som rouco

de madeira contra o batente, a tremer.

O manípulo rodou, ficou-me um pouco

na palma, prestes a ceder.

Sinto a chapa fria, a base frouxa,

um ranger metálico, a prometer

que um dia, em breve, a coisa descolchoa,

e a porta ficará sem o seu querer.

É um defeito menor, mas persistente,

como uma ideia que nos corrói por dentro.

A cada toque, ele é mais eloquente,

neste baloiçar do desprendimento.