A caixa no sótão

A caixa no sótão,

poeira e memória,

aberta agora,

como uma ferida antiga

que nunca fechou direito.

Lá dentro, entre programas amarelados,

o lenço de seda barato,

manchado de café velho.

O nó, ainda apertado,

um laço de desespero juvenil.

Vinte anos.

O palco improvisado,

as três mesas vazias

do café que já não existe.

O monólogo, a voz embargada,

o meu corpo a tremer,

aquela peça que eu achava

que me ia revelar.

Ninguém viu.

Ninguém se lembra.

Só este tecido áspero

e a mancha seca,

o cheiro a naftalina

que me agarra à garganta.

Ainda hoje procuro

um aplauso que nunca veio.