Ponto de Fuga

Na fila, o zumbido das vozes me perturba.

O carrinho à frente, um mundo, uma curva

para um futuro de pressa, uma desventura

que me assusta, esta vida, esta estrutura.

Quero encolher, virar pó, fina poeira

no canto, longe do grito, da algibeira

que me esvazia, desta atmosfera

que aperta a garganta, que desespera.

Encosto-me à parede fria do corredor.

Desejo que a argamassa me abrace, sem dor,

que me engula, que me leve a outro lugar,

onde a ausência seja um puro e bom estar.

Sem existir, sem morrer, só, talvez, sumir.