O Pequeno Tinteiro Esquecido

A gaveta da cozinha, um abismo

sem fundo, onde o tempo se perdeu.

Entre pilhas gastas, um anacronismo,

um tinteiro minúsculo, apareceu.

Vidro canelado, poeira antiga,

o tamanho exato do meu polegar.

Com uma rolha de cortiça, amiga

dum azul seco, de um tempo a secar.

Quem o usou? Qual a mão que o segurou?

Que cartas escreveu, que nomes traçou?

Ninguém mais usa tinta que a minha avó,

mas a gaveta guardou, e nunca esvaziou.

Um pequeno recipiente, vazio e frio,

um objeto que deixou de ter sentido.

Agora na minha palma, um rio

de memórias mudas, um elo perdido.