O Fio Escarlate no Mercado

Entre o cheiro doce da fruta e o alarido,

cada voz a esbarrar na outra, sem parar.

Um murmúrio de gente, um som perdido,

quando um calor estranho me começou a tomar.

Senti o fio, vermelho, quente, a descer,

sem avisar, um susto, um sobressalto.

No meio da feira, sem poder correr,

o meu pânico a subir para o mais alto.

Os dedos sujos, a manga a manchar,

uma vergonha que me queima, me consome.

Os olhos das pessoas, a reparar,

como se eu fosse um defeito, sem nome.

O ruído do mercado, agora abafado,

um zumbido distante, quase irreal.

Enquanto o sangue, escuro, apressado,

decia, um riacho, um sinal.

E eu ali, imóvel, exposta à luz crua,

esperando que o mundo parasse de olhar.