O Veludo e o Tempo Morto

A gaveta, sempre a mesma,

ainda hoje tremo na sua presença.

Baixa, escura, uma promessa

de um segredo sem sentença.

Cheiro a naftalina, a um passado

que me chama, me enreda.

O veludo gasto, desbotado,

e aquela caixa de madeira.

O relógio de bolso, frio,

parado no tempo, sem pressa.

Um som que nunca ouvi,

uma culpa que não se esvazia.

Era dela.

E eu, miúda, mão curiosa,

desafiando a voz dela.

Tocando o que não se mostra,

uma sombra que me gela.