O Entalhe da Bancada

Na formica, uma linha.

Azul desbotado, anos de café,

e o cheiro a lixívia,

que não se vai, nunca se teve.

Passei o pano, redondo,

o pano de sempre.

E o dedo encontrou

um osso branco, subjacente.

Junto à torradeira, quieta,

onde o pão ficou moreno.

Um rasgo. Não o vi.

Um segredo pequeno.

A bancada dos avós.

Nunca muda, só mais fria.

O ruído dos talheres,

e a manhã vazia.